grandes preguntas de la diminutez

¿para entrar en la tele
hay que salir en la tele?

no te equivoques, vilches

valer mucho,
no vale (de) nada.

he sacado todo lo que tenía en la nevera

diminuta corre
sobre el vacío
exactamente igual que el correcaminos.
y cuando diminuta escribe
que corre
sobre el vacío
exactamente igual que el correcaminos
ya está abajo, ya no se la ve de tan pequeña.

minimizar el impacto ambiental

hay días en que diminuta no consigue llegar a la realidad:
hay ruido,
pero ella lo oye como detrás de un papel de burbujas, acolchado.
son días terroríficos:
la realidad se protege
porque sabe
que diminuta se va a dar la gran hostia.

por la boca pequeña muere el pez

diminuta no quiere un sofá:
quiere un trabajo, una casa -con sofá, a ser posible, sí-,
un futuro, un donuts de chocolate blanco sin rayas negras.
pero abre la boca y lo único que le sale
es sofá.
igual que a los departamentos de recursos humanos
que aunque quieran decir papelera,
abren la boca y lo único que les sale
es base de datos.

rebajas

entre el futuro y yo,
se ha caído un sofá de polipiel.
no me deja ver nada de lo que había detrás.
y eso que es de los que se te clavan en los riñones.
(en el caso hipotético de que diminuta tenga riñones)

que no tiene catedral

y cuatro años después
el que lleva las baquetas
se ha puesto a sentar las bases de una relación estable.
y como diminuta es rítmicamente inútil,
nada podría haberla hecho tan feliz,
tan imprudente,
tan tatachán.

y hasta aquí puedo leer

he acabado con el mundo. y me ha gustado.
algunos libros se atreven a escribirnos en nuestras narices.
otros lo hacen a escondidas, por sorpresa, a veces sin ser conscientes.
alguien como diminuta,
tiene que tener un blog,
o dos,
para poder pensar el mundo en sus narices -de él, del mundo-
sin ir contra las normas.

autolástima

algún día voy a hacer algo bien,
algún día alguien me va a decir algo bonito,
y le voy a escupir a la cara.
la falta de costumbre, ya saben.

mecanismos

las estrategias del humor y del terror,
son exactamente las mismas.
todo se basa en aplicar incansablemente la pregunta: ¿y si...?
os lo demostraré:
¿y si resulta que despuçés de un año buscando trabajo desesperadamente alguien te consigue un super contacto en una super productora y esa super productora te pide una super prueba de guión
justo cuando tu superuniforme de superguionista -chandal de táctel, censura mental modo off- está en la lavadora de tanto desayunar en la cama?
¿no resulta terroríficamente simpático?
ya, pues eso.

obviedades

yo era demasiado pequeña
para no enamorarme para siempre
como una princesa que está triste.
tú eras demasiado viejo, demasiado sabio
para enamorarte,
y aceptar la responsabilidad de ser luna
eternamente.
pero nadie tiene por qué darse cuenta.

republicanos, os saludamos con alegría

los reyes,
sus majestades,
no se han conformado con traerme un planeta. no.
me han traído el mundo.
no digo que tuviesen que envolverlo,
pero al menos le podían haber puesto un lazo, que para algo son magos.

mintiendo me entiendo

cuando eres diminuta,
reconquistar treinta centímetros es derrocar al imperio de carlos quinto,
adquirir un barreño de ocho litros es poseer las termas romanas
y un tenedor de madera es el mayor cetro regio del universo.
eso sí,
cuando eres diminuta,
la duración de la lucha para obtener tales alhajas
hace que la guerra de los cien años parezca un mísero instante.